Guardo esta alma rota encerrada dentro de mi mente; angelitos de negras alas rotas cuelgan de él como pensamientos heridos, suspendidos en la estructura de un sueño. Estas heridas buscando sanar pican, mientras mi piel se escama en pequeños pedazos revoloteando y se desmorona junto con mi cordura. Tomo los sueños como la esperanza de mi existencia etérea; imágenes fugaces de algo real: tu luz cae sobre él,
y yo soy la sombra que pinta.
Los ángeles baten sus alas indefensas en sus hebras como marionetas manipuladas desde arriba; mientras los demonios en tus ojos evocan fuegos, una chispa profundamente incrustada que quema y rodea mis sueños,
junto con mi brillo profundamente sedado.
Aún sueño con el cálido amanecer de tu fuego áspero que no da luz, pero incinera ferozmente los corazones, quemándolos hasta la médula; dejando pequeños esqueletos alambrados de dolor para colgar sueños rotos,
y revolotean como polillas agonizantes en una chimenea vieja y polvorienta.
y yo soy la sombra que pinta.
Los ángeles baten sus alas indefensas en sus hebras como marionetas manipuladas desde arriba; mientras los demonios en tus ojos evocan fuegos, una chispa profundamente incrustada que quema y rodea mis sueños,
junto con mi brillo profundamente sedado.
Aún sueño con el cálido amanecer de tu fuego áspero que no da luz, pero incinera ferozmente los corazones, quemándolos hasta la médula; dejando pequeños esqueletos alambrados de dolor para colgar sueños rotos,
y revolotean como polillas agonizantes en una chimenea vieja y polvorienta.
Nunca te importaron los sueños;
mis palabras garabateadas nunca significaron nada para ti,
se convirtieron en cenizas y cayeron como nieve suave
en el despertar de tu alma ardiente.
¿Qué tan lejos estás de mí
si estoy escondida en tu corazón?
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